O momento solene daquela minha nova fase da vida ocorreu numa excelsa noite, em A-da-Gorda, sentado num rústico banco de madeira, tendo ao meu lado a minha bisavó Clementina Ferreira (1890-1977), prostrada confortavelmente numa cadeira de balanço, e com um lindo gato amarelo e branco no colo. O silêncio era sublime, pois, todos os familiares haviam saído, para uma caminhada reconfortante após o jantar. A porta estava aberta, a lua alta enfeixava-se em nós através de uma claridade rigorosa. O clima era de harmonia e excelência. Senti-me bem. Ela, a minha bisavó, sem dizer uma palavra, estende-me a mão direita e eu, também mudo, aconcheguei-a entre os pequenos dedos frios da mão esquerda. E ali ficámos. Não sei por quanto tempo. Apenas recordo a alegria que senti, pelo carinho, pelo amor, que estava a aquecer-me. Quando lhe apeteceu, iniciou um módico discurso. Com aquela voz timbrada, as frases corretamente ditas eram atiradas ao ar, numa explanação acerca das aventuras dos seus pais, avós e bisavós por aquelas terras. O seu olhar, em doce melancolia, fitava a adiposa lua, cuja luminosidade imensa teimava em entrar pela retangular janela e pela já citada porta. Havia ali um misto de amor e de saudade. E eu, mudamente prostrado, ouvia atentamente cada silabar. Até o gato (aqui sou eu a dar merecido protagonismo ao bichano) acompanhava o ritmo das suas palavras com a sonoridade de uma respiração melodiosa e compassada. Não sei por quanto tempo fiquei, embevecido, a ouvi-la. Na minha cabeça, além da sua voz, ecoavam melodias de remotos tempos, como se tudo o que era pronunciado fosse batizado por euritmias, em encadeamentos de sons simultâneos. Havia um costurado bucolismo, entrecortando as emoções que salpicavam aquele momento. Um género de poesia pastoral, minuciando as excelências de uma subsistência familiar com muitas décadas. Senti-me um árcade, no século XVIII, em Peloponeso, na Grécia antiga. As sensações, em catadupa, abalaram aquele menino de dez anos de idade. Havia, naquele encontro, a sensibilidade de uma espiritualidade horaciana, onde a nossa extensa luz baseava o saber estar no mais sublime da natureza. E era, apenas, um encontro de gerações muito díspares: 75 anos de diferença entre nós. Menos de dois anos depois, a minha querida bisavó Clementina seguiu rumo ao Insondado. De vez em quando – no instante em que percebo no céu uma lua como a que nos lavou a alma naquela intensa noite – mesmo toscamente, rezo por ela. Deixando-me levar por pensamentos quase criptológicos, onde o cerne de toda a razão encontra-se com o vazio dos dias que correm, tento perceber de que matéria são feitos os sonhos, especialmente aqueles que se mantém embalsamados à saudade. Só encontro resposta quando leio Kardec (1804-1869). Uma réplica que acalma e faz-me acreditar que, afinal, continuamos…